C’est la Mort qui console, hélas! et qui fait vivre; / C’est le but de la vie, et c’est le seul espoir / Qui, comme un élixir, nous monte et nous enivre, / Et nous donne le cœur de marcher jusqu’au soir; // A travers la tempête, et la neige, et le givre, / C’est la clarté vibrante à notre horizon noir; / C’est l’auberge fameuse inscrite sur le livre, / Où l’on pourra manger, et dormir, et s’asseoir; / C’est un Ange qui tient dans ses doigts magnétiques / Le sommeil et le don des rêves extatiques, / Et qui refait le lit des gens pauvres et nus; // C’est la gloire des Dieux, / c’est le grenier mystique, / C’est la bourse du pauvre et sa patrie antique, / C’est le portique ouvert sur les Cieux inconnus!